jueves, 3 de diciembre de 2009

Un día en baby shower


Como decía mi amigo Carrera, "no sé desde cuando es una tradición, pero ya lo es". Claro, se refería a los baby showers que ahora pululan por todo el orbe y Perulandia no es la excepción.
Veamos, en mi vida tan solo he asistido a dos baby showers: uno, hace ya cinco años; y el otro, el mes pasado.

Mi experiencia me decía que organizar este tipo de ceremonias no iba ser del todo buena, ya hemos visto a los animadores de estas reuniones sociales (payasos, en su mayoría) vacilarse, incluso denigrar a los padres. Como quien dice: "Si tienes un hijo, debes pagar caro tu afrenta contra el mundo".

Y fue exactamente lo que pensé me iba a pasar a mi el sábado pasado, día del baby shower de mi hijo (alguien me puede decir por qué un baby shower se hace sin la presencia del bebé, si su significado real es algo así como mostrar al niño, o sea, luego de nacido). Imaginaba que algún payaso malcriado iba a hacer que Susana me talquee, me ponga un pañal y gatee por toda mi sala llorando y pidiendo teta.

Pero gracias a Dios, todo ello fue un simple susto, casi un susto. Por suerte no hubo payaso, pero sí una animadora que fastidió, pero no tanto. Si lloré, si gateé, si me hicieron tomar biberón, pero no me pusieron pañal ni me hicieron otras bajezas que se acostumbran a hacer en ese tipo de fiestas.

Por suerte todo fue tranquilo, hubo bromas, pero todo se desarrolló dentro de los límites del respeto. No quiero entrar en detalles de las cosas que recibimos ese día para mi futuro hijo, pero agradezco todo a quienes estuvieron presentes. Es una de esas experiencias que un padre novato tiene que hacer, para el bien de una futura persona en este mundo.
Read rest of entry

miércoles, 2 de diciembre de 2009

Reflexiones de un mes sin postear



Regresé, ha pasado ya casi un mes desde que no posteaba en mis blog (este y el de chistología). Es curioso, antes tomaba esto de los posts como un ejercicio literario y de creatividad; pero hoy que trabajo escribiendo para cinco blog, podría decir que es algo tedioso buscar qué decir cada día. Pero creo que en el caso de mi blog es algo distinto, ya que es algo personal y no es una chamba.

Ha pasado un mes y me di cuenta de que el Wordpres es mejor que el Blogspot, ahora que manejo algo el primero, pero que definitivamente me tengo que quedar con este blog, porque hacer un cambio es toda una odisea. Me di cuenta también de que no sé si funcione como corrector de textos, a parte de que se me pasan horrores gramaticales, creo que las notas con el tiempo y el verbo es una dimensión desconocida y ajena a mi capacidad cerebral. Y me di cuenta de que los sacrificios que se hacen por los hijos, así sean supermatados, no cansan sino incentivan a hacer más.

Ha pasado un mes y como el mes anterior me están quedando corto mis pequeños ingresos, pero se incrementan las ganas de conocer a ese pequeño que está en el vientre de la mujer que amo (confieso que nunca, nunca hubiera pensado que podría escribir esto con sentimiento).

Qué más puedo decir. Solo agradecer a los amigos que me apoyaron en el Baby Shower. Gracias totalitarias.
Read rest of entry

lunes, 9 de noviembre de 2009

Veinte años de algo, veinte años de nada



Recuerdo que una mañana mi tío prendió la televisión de forma apresurada. Yo, que jugaba con unos muñecos de plástico que mis padres me habían comprado, lo miré extrañado y me dijo: "Ha caído el muro". No entendí ni un ápice, solo recuerdo aquellas imágenes de personas abrazadas, y llorando encima de una construcción y, si no recuerdo mal, a soldados mirando absortos a aquellas personas: era la caída del muro de Berlín, el fin de la desunión de varios pueblos.
Veinte años después, a mis 28 años, el mundo se nos muestra de una forma nueva. Se acabó la Guerra Fría, cayó el comunismo y con el supuestamente toda forma de polarización y división; pero vino la unilateralidad, el dominio de la potencia que sobrevivió aquella guerra y de los que están de su parte y tienen carta blanca para hacer lo que quieran.
Cayó el muro, pero se formaron otros muros, no solo los físicos, sino también los ideológicos y raciales. En el plano material podemos ver dos ejemplos claros: el muro de división entre Israel y Palestina, que supuestamente protege a los israelitas de los ataques terroristas árabes, pero que a la vez genera hambre y muerte para aquellos; y el muro que se viene construyendo y que divide EE. UU. y México, un muro que dice "no entres si no eres igual a mí".
Encontramos también los muros ideológicos, aquellos que no dejan entrar al "mundo oficial" porque no se comparte la misma ideología, los mismos gustos, los mismos modos de actuar; o por el simple hecho de no tener el mismo color de piel. Ver y pensar distinto es sinónimo de exclusión y de repulsión, de exclamar que uno no es bienvenido. Y este muro crece cada día a pesar de que se diga lo contrario.
Es cierto, han pasado veinte años, pero urge la necesidad de romper varios muros para que seamos una verdadera sociedad, para que seamos algo que necesitamos ser de modo urgente: verdaderos humanos.
Read rest of entry

sábado, 31 de octubre de 2009

Anécdota de Halloween, monjas y cuadernos de caligrafías


Nunca olvidaré aquel Halloween cuando me preguntaron de qué me disfrazaría. Yo, ingenuamente, confesé, con sentimiento de niño de cinco años, y pensando que mi respuesta era digna de crear un gran susto, "de terruco, señorita".
No faltó más, acabé en la sala de la sempiterna directora rezando 47 padrenuestros, 35 avemarías y 24 credos. Era un colegio de monjas, claro está.
Pero qué le podían pedir a un niño de cinco años que creció viendo asesinatos y coche bombas en los medios de comunicación. Ser un terruco era algo que temer porque con el solo resonar de ese nombre ponían cara de querer ir al baño. Pero, claro, las profesoras de ese colegio que no quiero recordar pero que siempre veo cada vez que salgo de mi casa, insinuaron que mi pequeña psique era algo para estudiar con detenimiento y quién mejor para llevar a cabo esa tarea: una madre dominica con más arrugas que Laura Bozzo.
Reuniones con mis padres en el colegio, charlas con la psicóloga, humillaciones más y menos; hasta que el asunto quedó sanjado cuando presenté medio cuaderno de caligrafía lleno con la siguiente frase: "No me disfrazaré de terruco en Halloween y repudio esta celebración porque son fiestas paganas".

.............................
P.D.: El Halloween de ese año no me disfracé ni salí a pedir dulces casa por casa, tal como lo hacían los vecinos de mi cuadra. Aunque, secretamente, les revelaré que sí me disfracé: de un niño que aborrece a las monjas.
Read rest of entry

jueves, 29 de octubre de 2009

Pensamiento acerca de la muerte de una chica por la barras y los medios de comunicación.


Desde hace pocos días se escucha de la muerte de una chica que fue lanzada por "barristas" de la U. La prensa, la Internet, los diferentes medios hacen resonar esta noticia por los cuatros costados del Perú. No cuestiono todo esto, más bien, pienso que es bueno; como tampoco pretendo defender la insanía de las "barras bravas" que no son sino asesinos en potencia pues están en tribus, en grupos, y se ha demostrado científicamente que las personas al estar en grupos, menos usan el cerebro.
Lo que me deja incómodo, preocupado es "la campaña" que se hace por esta muerte. Escribo esto porque no es la primera vez que alguna barra asesina a una persona. Ha pasado en varias ocasiones, basta revisar los periódicos de 50 céntimos para darse cuenta de esto; quizá en este caso, como manifiesta Beto 0rtiz en su programa Enemigos Íntimos, es que este caso le ha sucedido a una "familia de bien". Mmm..., ¿existe familia de mal?, o sea, ¿se permiten las categorías en los seres humanos?, ¿no somos iguales todos?
Creo que esto es el eterno problema, el que se dió en Tarata, el que se sintió cuando fue el terremoto del 2007. Lo que no sucede en Lima, en la "Lima fashion", no es nada, son solo noticias de pasquines que se leen como quien lee una tira cómica, o, claro, que no merecen ni ser publicadas en "diarios importantes"; pero cuando sucede en la "Lima que sí vale"... Ouch, eso sí duele, eso sí tiene que ser informado.
Como manifesté, no defiendo ni repudio algo, más bien, estoy en contra de las barras; pero, eso sí, distante de los medios de comunicación y de las ideas centralistas, egocéntricas y discriminadoras de muchas personas.
Read rest of entry

martes, 20 de octubre de 2009

Year of the rat

A menudo circula en la Internet información errónea, este es el caso de un supuesto video alemán que se presenta en el Facebook como ganador de un concurso de cortometrajes en Europa. Lo cierto es que este video tiene un dueño y un realizador, son Badly Drawn Boy y Monkmus, quienes no tienen nada de alemán, ya que el primero es más inglés que un hooligan con cinco grados de alcohol en la sangre y el segundo más gringo que un misil matando personas en un país árabe, aunque sus ojos muestren rasgo ponjas. El video, que en el Facebook se dice llamar Abrazo, se llama de verdad "Year of the rat" y la canción pertenece al álbum One plus one is one, lanzado el 2004.
Respecto a que si ganó algún es premio, sí es cierto; pero ganó dos premios y ambos de animación. Uno de ellos fue en el SxSw Film Festival, un festival gringo que se realiza en Texas; y el otro, en el Festival International du Film d'Animation d'Annecy, que se lleva a cabo en Annecy, un pueblo localizado al este de Francia. Ambos premios en el 2005.
Confieso que este es mi primer acercamiento a la música de Badly Drawn Boy y a la animación de Monkmus, quienes hicieron de este video un poema visual con movimiento que nos hace recobrar aquello que creemos lejano: el poder del amor para cambiar el mundo.
Disfruten el video, espero que les guste.



Read rest of entry

domingo, 18 de octubre de 2009

Confesión de una mente en estado etílico

me callo mi nombre
me muerdo el diente de café
me entierro entre versos inconclusos
me ahorro en tinta de lápiz
me encierro en un árbol caído
me tomo del brazo en un abrazo
y me paseo en el fuego
me hago humo
me escupo
me vomito en el pantalón
me estrello de rojo
me visto de blanco
me subo a lo alto de un pañuelo
me deslizo por el arco de la derrota
me río
me hago un río entre mis piernas
me crucifijo con una cebolla
me canto en silencio una oda
me recuesto en el filo de un cabello filudo
me hago viento y me hago nada
me hago tinta
me hago tecla
verso
me hago vino
me hago canción
me hago mirada furtiva
me hago niño
me hago padre
me hago lágrima dulce
me hago escalera sin peldaños
me hago hoja que no se cansa
me hago vida
me hago muerte
me hago amor
Read rest of entry

jueves, 15 de octubre de 2009

Generaciones diferentes


Ahora que voy a ser padre me preguntó sobre cómo criar a mi hijo, lo que me llevó a pensar en la forma en que me criaron y cómo fueron criados la gente que conozco. No sé si lo que a continuación escriba suene a medio nazi, pero creo que tiene mucho de cierto.
Pertenezco a la generación ochentera, aquella que fue criada bajo el gobierno del padrasto Alán Damián Pérez, viendo los goles de Argentina en el mundial de México 86, soy de aquellos que hicimos cola para comprar pan en las mañanas, que alguna vez comimos en comedor popular, que escuchamos como detonaban bombas por los alrededores de nuestras casas, que veíamos luces por los cerros cuando los de Sendero se tumbaban torres de alta tensión, lo que nos mandaba derechito a nuestras casas por la falta de energía eléctrica o lo que propiciaba que jugáramos unas buenas escondidas. Soy de aquellos de los que aún gozamos con la última Yola Polastri en América Televisión y de los que nos deslumbramos con las yucas de las dalinas en Panamericana, soy de aquellos que alguna vez vio al loro Lorenzo con Mirtha Patiño en el canal de estado, los que vimos los últimos años de Ferrando y de Risas y Salsas. Pertenezco a esa última generación que sintió los golpes o peñizcones aún permitidos de los profesores, de los que viaja en microbús mismo sardina, de los que jugó con los billetes que valían millones de Intis (sí, ese con el rostro de Vallejo y que valía diez mil). Soy de aquellos que aún íbamos a la biblioteca a sacar información para hacer nuestras tareas, etcétera.
Siendo de aquella generación me puse a compararla con la que siguió: la generación del noventa. La era Fujimori, la corrupción generalizada, el laurabozismo de la televisión, el acto de lamer axilas, los carritos sangucheros, los cómicos ambulantes, las combis, los cobradores subempleados, el nacimiento del furbó como deporte nacional emblemático, las barras bravas, tener a Waldir como ídolo juvenil, las vedettes como contraportada de los diarios de cincuenta céntimos, los mismos diarios de cincuenta céntimos, la hiperamarillización de los medios de comunicación, los psicosociales, las vírgenes que lloran, la caída del comunismo, la llegada del consumismo, el Internet, la globalización, el cable, los celulares, la tecnocumbia, la coima se institucionaliza como deporte nacional, la pendejirización in extremis, etcétera.

No sé cómo pasó pero pasó, los que nacimos en la década de los ochenta crecimos en un contexto que nos exigía, que nos hacía pensar, imaginar (¿quién en un apagón no ha escuchado una historia de un familiar?) y, a veces, hasta tener miedo. En cambio, en los noventa, no hubo presión del contexto, hubo mas bien embrutecimiento por parte de los medios de comunicación, hubo corrupción (que hasta ahora perdura), hubo una cultura de falta de valores, de pisar o ser pisado.
Generaciones que se quedaron marcadas en la psique de los que fuimos criados en los ochenta y de los que fueron formados en los noventa. Generaciones diferentes, quizás, nosotros, los de los ochenta seamos por eso un poco más pensantes, quizás...
Read rest of entry

lunes, 12 de octubre de 2009

Crónica de una tarde en donde Perú jugó como Perú

El sábado en la tarde me reuní con los amigos de siempre para ver el esperado partido entre Perú y Argentina. Luego de leer varios artículos publicados en un periódico local, que sí tienen mucha razón, llegué a la casa de C con el mismo optimismo de ver en la calle a un perro leyendo un poema de Benedetti.
Y lo clásico, Perú arrinconado en su arco, Perú tratando de atacar y crear un par de jugadas de gol que siempre desperdicia. Vino el gol de Argentina y a poco minutos del final, vino una luz que nos tapó la boca a las cuatro personas que estabamos frente al televisor: Perú había logrado meter un gol a Argentina cuando casi el partido estaba finalizado, cuando hasta la naturaleza nos mentaba la madre con esa maldita lluvia, cuando el árbitro le sonreía a Maradona.
Pero la peruanidad llegó en ese momento, el pan que se nos quema en el horno vallejiano llegó justo allí, la pregunta zavalitiana que escribió el señor Vargas en uno de su libros se volvió a leer... Argentina nos arrimó a nuestro arco, los nervios vinieron y un corner nos devolvió a lo que temíamos: el Perú no está preparado para ganar. Gol de Martín Palermo.
País de fracasados, gritó B en la sala de C. La desazón, la alegría de nuestras caras se borró.
Pero es cierto lo que dijo B, ¿somos un país de fracasados?, ¿no tenemos una mentalidad que nos haga hacer algo por nosotros mismos?, ¿es que aún arrastramos esa ominosa cadena?
Casi, casi, casi ganamos, casi llego a la hora, casi casi soy un ciudadano ejemplar, casi saco mi titulo, casi me compro el carro, etc.
Sé que el fútbol peruano no es el deporte indicado para despertar pasiones, creo que hay deportes más hermosos que ese en donde 23 sujetos juergueros, tramposos y ególatras corretean una pelota pensando en las chelas que se van a tomar esa noche. Sé que el fútbol peruano es una mierda, pero me chocó, como hace años no me chocaba, que la selección pierda de esa manera.
¿Somos un país jodido lleno de personas que creen que se pendejo es ser el mejor? Por mi hijo quiero creer que no, quiero creer que somos un país perfectible, quiero creer...
Read rest of entry

lunes, 21 de septiembre de 2009

sonido confuso pero cierto

te escucho
aún no se qué rostro tienes
ni de que forma será tu palabra
pero te escucho
aún no conozco cómo me dirás
que crees en el cielo
y en el silencio de la página
pero creo en lo que dices
en lo que harás
cada mañana de mi vida
porque estás en la palma de mi mano
porque estoy en la palma de tu vida
Read rest of entry

sábado, 12 de septiembre de 2009

siempre es tarde

cada mañana
uno se baja del carro con una ilusión en el brazo
se rasca la cabeza
le cae un poco de caspa en los hombros
le cae un poco de sol en la vida
y se limpia los zapatos
y mira el reloj
ni un minuto más ni un minuto menos
siempre es tarde para llegar al trabajo
siempre es tarde para ser feliz
Read rest of entry

martes, 8 de septiembre de 2009

Escrito sobre Pepe luego de su sueño


He de reconocer que no tuve una buena relación amical con él, como sí la tuvieron varios de mis amigos. He de reconocer que muchas veces cuestioné su "política organizacional" y que otras tantas no lo entendía o no quería entenderlo. Pero lo que sí rescato es su sabiduría y lo que aprecio, son sus ganas de trabajar, de esforzarse y, sobre todo, de dejar ser a los demás.

Es cierto que cuando una persona se va todas las que quedán por acá empiezan a hablar bien de ella. Pero el recuerdo de una persona que realmente fue buena sí queda, perdura y se aleja del olvido total. Y sé que Pepe, a pesar de todos los defectos que tuvo como humano y, por qué no decirlo, como religioso; fue un hombre bueno que sabía escuchar, un hombre que sabía abrirte las puertas de su casa, invitarte a desayunar, acompañarte a los campamentos (cuando su cuerpo aún podía), darte un buen consejo cuando lo necesitabas.

Confieso que la última vez que lo vi fue el año pasado, cuando bajé a la parroquia a apoyar al equipo de confirmación con un retiro; y que, luego de varios meses, volví a verlo, echado, recostado en el ataud, flaco, con un perfil que me hizo recordar aquellas ilustraciones medievales de los santos. Y fue precisamente aquello que me movió, lo vi cual santo, cual reliquia medieval que todos querían observar, tocar y decirle lo que nunca pudieron decirle.

Es raro, ayer me enteré que algunas reliquias de santa Rita descansaron algunos días en la parroquia. ¿Era algún simbolismo que nos tiene la vida y que no comprendemos? Lo mismo me pasó ayer al ir a la parroquia en la noche y al contemplar a una pequeña paloma recostada encima de un altar de un santo en medio de una cantidad de gente que rezaba un rosario para el buen descanso del Padre Pepe.

::::::::::::::::::::::::::::::::::

El buen tipo, algunas veces renegón, algunas veces loco, hincha de Alianza Lima y de aspecto bonachón, se fue, se nos fue. Si me preguntan sobre lo que me dejó, les respondería solo tres palabras: ser y hacer. Ser porque trató que nosotros seamos libres, desarrollemos por nuestra cuenta nuestro modo de ser agentes de Dios, de ser grupo, de ser agentes sociales de desarrollo, también; porque ser una persona comprometida con una religión significa ser agente de desarrollo, cosa que creo que el padre Pepe entidió también. Y hacer porque hizo, aunque no parezca hizo, hizo una iglesia, hizo un pueblo, hizo una comunión; quizá no perfecta, como todo en esta vida, pero lo hizo. Hizo que alguna vez se movilizaran más de 100 jóvenes de la parroquia para un multifestival (como en la década de los ochenta), hizo multitudinarias misas en al aire libre, hizo que seamos los que muchos de nosotros, los jóvenes que pertenecimos alguna vez a la parroquia, seamos lo que somos ahora. Quizá no personas con muchas poseciones sociales, sino personas que somos personas buenas, ya que el hecho de pertener a una parroquia es una marca en la vida que nunca se olvida.

Gracias, Padre Pepe, por todo aquello.
Dulces sueños.

Read rest of entry

lunes, 7 de septiembre de 2009

Pequeña reflexión sobre un 6 de septiembre

No soy muy fanático de celebrar mis cumpleaños; la verdad, no me gusta celebrar mis cumpleaños. Desconozco las causas de esa repulsión, quizá algún día un psicoanalista me podría ayudar a descubrir el porqué de ese síntoma y pueda reconcialiarme con mi yo interno.

Claro que he ensayado algunas teorías respeto a eso. Una de ellas es mi sentido tanático, aquella pulsión que nos impulsa a no ser; desarrollada quizá en una etapa suicida de mi vida (sí, señores, alguna vez traté de hacer eso) debido a mi infancia precaria de calidez, etc., etc. O quizá tenga que ver con que, en un cumpleaños mío, descubrí que los payasos eran personas tan normales que podían herir a los niños con una mirada de desprecio, algo así como "mocoso, me estás arruinando el trabajo".

Sea lo que sea, hablando con C, me di cuenta de que aquella cosmovisión personal, tiene que tener un fin. La causa: mi futuro hijo. Tuvo razón C en aquella discusión preonomástica, el hecho de ser padre significa dejar de lado la visión tanática del mundo, dejar de lado la desazón y ser, algo que admito y me cuesta mucho, positivo.

No es que el positivismo sea algo malo, pero muchos de nosotros nos sentimos mejor sin esperar nada de la vida, tan solo una patada en las cuatro letras o entre las piernas; sentimos asco de una sociedad que es tan materialista y superficial que no permite desarrollar a un ser humano, que nos frustra y nos dice que nunca vamos a ser felices si no seguimos los mismos patrones de idiotez que mucho de sus componentes siguen.

Pero en la tarea, oficio o vocación de ser padre uno tiene que cambiar, tiene que aprender a buscarle el aspecto positivo de las cosas y educar al nuevo ser que lleva tu sangre; educarlo en valores y justicia e inculcarle la utopía que alguna vez uno perdió. Quizá en esta etapa uno tenga que desenterrarla y reanimarla, llevarla al carpintero o al pintor y colgarla nuevamente en la repisa de los sueños.

Es difícil lo que digo, pero cierto, muy cierto, por eso agradezco a C. Sin ese consejo hubiera pasado de otra manera mi cumpleaños. Y aún no sé si sea capaz de pintarme o cortarme con un cuchillo de cocina una sonrisa (mismo Guasón, je, je, je); pero soy conciente de que tengo que cambiar, o al menos aprender de mis errores, tal como dijo un amigo taxista: "Los hombres no cambian, pero aprenden de sus errores".

Volviendo al tema de mi cumpleaños, si quizá no me gusta celebrarlo, sí me gustan las reuniones. Estar con la gente que conozco y que quiero es algo que no tiene precio (cherry a esa tarjeta de crédito que se usa para juntar el polvito blanco en las discotecas de plata). Y creo que voy a tomar esa idea, estar con la gente que quiero, con los patas, los hermanos, los camaradas y pasarla bien, chupar un vino o un pisco, hacer chistología y tratar de creer nuevamente en el mundo, algo jodido, por supuesto, pero, creo yo, no imposible.
Read rest of entry

martes, 1 de septiembre de 2009

Algunas reflexiones después del sexto aniversario de la entrega del Informe Final de la Comisión de la Verdad y Reconciliación


El pasado 28 de agosto se cumplieron seis años de la entrega del Informe Final de la Comisión de la Verdad y Reconciliación, Comisión precidida por Salomón Lerner y una amplia gama de intelectuales de distinta índole y de la cual fue partícipe como voluntariado universitario.
A mi entender, en general, el trabajo llevado a cabo por ese contingente de personas ha caído en saco roto. Los gobiernos pasados mostraron cierto interés en el tema, pero el actual mira con desdén los resultados y las recomendaciones dadas por la CVR. Esto es debido a que es uno de los partidos que ven manchadas sus manos por las atrocidades cometidas durante el primer gobierno del actual mandatario; el Frontón, el Grupo Rodrigo Franco y demás violaciones de derechos humanos son una carta de presentación difícil de borrar para nuestro gobierno.
A lo anterior habría que agregar la alianza apra-fujimorismo que sigue en pie y que ataca sin piedad todo aquello relacionado con la reconciliación nacional. Claro, para ellos solo existe un tipo de historia, y es la suya, llena de sangre, corrupción, impunidad, etc.
No obstante, existe un grupo de ciudadanos que insisten en defender los valores cívicos y morales, y tratan de dar a conocer lo hecho por la CVR. Luchando locamente por tratar de crear una sociedad democrática, con valores y sea equitativa para todos. Estos grupos permiten que cada año sea celebrado un aniversario más de la entrega del Informe Final (este año no fue la exepción), promueven su contenido a través de la educación ciudadana y están abiertas a críticas constructivas.
Un punto para resaltar es la inclusión en los textos escolares sobre la tarea desempeñada por la CVR; cosa que costó arduas discusiones y acalorados debates por parte de los que están en contra del legado de esta comisión, ya que para ellos las víctimas de aquel conflicto interno eran ciudadanos de segunda clase. Sin embargo, que la labor de la CVR y el proceso de violencia interna es un paso importante para las futuras generaciones, que se muestran abiertas a conocer el pasado y a no repetir los mismos errores.

No quiero terminar este breve comentario sin dejar de mencionar la experiencia humana que me dejo el apoyar a la CVR, sea con charlas promocionales o en la corrección de textos. Creo que todos aquellos que estuvimos involucrados en ese proceso nunca olvidaremos aquella labor, una labor que nos mostró las dos caras de la humanidad: el horror de saber que la muerte es un pan que se come cada día, en especial los pobres, y el perdón, que solo se logra cuando los personas entienden que aquello es lo fundamental para salir adelante y ser mejor personas, una persona que puede decir sí, que es libre.
Read rest of entry

sábado, 22 de agosto de 2009

Poema de amor apurado para una mujer paciente

qué soy yo sin tu voz
sin tu tiempo recorriéndome la espalda
cada vez que frunzo el ceño

qué soy yo sin tus piernas
sin la curvatura de tu vida que se hace vida
y esperanza de color carne

qué soy yo sin la luz de tu dedo índice
sin aquel recuerdo que se hizo beso
que se hizo tiempo y roca en mi piel
Read rest of entry

martes, 18 de agosto de 2009

dónde

Dónde empieza mi círculo
dónde acaban mis puntos suspensivos
alguna vez quise ser murciélago sin alas
alguna vez quise ser la voz que colgaba de tus manos
pero el destino me dio dos zapatos
un par de manos
y una mente para caminar por una hoja
pero la vida me dio una duda
para no despegarme del vientre

dónde acaba mi verso
la extensión de mi poema
el minutero del reloj que no tengo
dónde muerde la ventana al viento
dónde se acuesta uno y amanece sin verbo
dónde uno escribe con sangre de su sangre su vida
dónde se empieza a ser tiempo
y se deja de ser noche
dónde
dónde
dónde
Read rest of entry

jueves, 13 de agosto de 2009

Confesiones de una noche que no era verano

Las últimas semanas han sido intensas en mi vida. Confieso que han sido nerviosas, temerosas, decisivas, gratificantes, lacrimosas, felices, etc.

Hasta hace poco era un secreto no revelado a la madre de ella y a mis padres el hecho de que íbamos a ser padres. He de confesar que esperé lo peor, desde una bofetada, una reprimenda, un "vete de la casa"; pero nada de eso sucedió, mas bien ocurrió todo lo contrario, alegrías, abrazos, esperanzas, ayudas, compresión, amor. Que qué puedo rescatar de todo esto, una frase que siempre se me viene a la cabeza: la verdad nunca hará daño. Frase relacionada a la bíblica "la verdad os hará libres".

Hace pocos días averigüé que mi bebé (suena extraño que diga mi bebé y suena dulce también) va a ser hombre. Quizá signifique poco para muchos, pero para mi fue una gran noticia, aunque me hubiera emocionado mucho también si era mujer. Pero saber que algo que es tuyo, que lleva tu sangre, que ya tiene forma, que puede oír sus latidos, verlo en una ecografía, es algo que te marca la vida. Que sea hombre también ha sido una gran alegría para la familia de su madre, ha concluido por fin un imperio femenino por más de tres generaciones.

Estos días estoy muy ocupado, tal como lo dijo un amigo querido en uno de sus escritos. He estado ocupado, ante todo, preparando todo para la mudanza, la madre de mi futuro hijo se viene a vivir conmigo. Es cierto, las paredes en donde me muevo no son mías, son de mis padres; pero el hecho de tener cerca a la mujer que amo y al fruto de nuestras esperanzas me llena de alegría; y aunque, como dice mi buen amigo, la carne siempre sale con hueso, habremos de aprender a convivir con ese hueso y a hacer con ello una rica sopa.

La semana pasada murió uno de mis perros, Tony, más conocido en el lumpen como Falso Ewok. Falleció por culpa de una veterinaria, le pusieron más suero del que podia soportar. Reclamos, griterios, una necropsia en una facultad veterinaria, etc. Cosas que no borrarán el mal sabor que nos dejó la pérdida de Tony, un perro carismático, loco, juguetón, cariñoso. Una historia quechus dice que cuando una persona muere tiene que seguir un camino para "el cielo", pero si desvía de este se va al "infierno"; en este camino están todos tus animales que has criado y si fuiste bueno con ellos, te ayudarán y guiarán para que llegues más rápido a la salvación. Otra historia cuenta de que si uno es pecador y las llamas del infierno son tu destino, las mascotas que has tenido en vida te aliviarán tal sufrimiento pues lamerán tus llagas y harán más soportable ese dolor. Si existen tales destinos, espero verte allí Falso Ewok.

Van más de seis semanas que estoy desempleado y es algo que me desespera, sobre todo porque ahora voy a ser padre y tengo responsabilidades que cumplir; pero no sé por qué, algo me dice que va a salir todo bien, creo que la esperanza se ha posado en mi cabeza desde que voy a ser padre. Bueno, son seis semanas y es lago complicado porque aún no me he licenciado, porque por razones económicas el instituto en que cursaba publicidad quebró; pero, a pesar de todo ello, aún creo que va a salir bien todo. Locuras de alguien que va a ser padre, de alguien que cree que la fe es un valor que en tiempos de crisis toma más fuerza.
Read rest of entry

viernes, 7 de agosto de 2009

pregunta abierta para alguien que quiera leer

alguien me puede decir cómo se mira un espacio vacío
cómo se construye un silencio sin que nadie salga afectado

alguien me puede nombrar una palabra que nunca nadie ha dicho
un espejo que no muestre una imagen

alguien me puede robar el vacío
el color de la nada que deja un no

alguien me puede mostrar cómo quemar el polvo en ceniza
cómo hacer el fuego justicia

alguien me puede decir para qué sirven las líneas de tierra
los trapos sucios de una voz que no se calla

alguien me puede decir por qué se construye un sueño
si al final todos tendremos que despertarnos
Read rest of entry

Reflexión de una noche con nostalgia


Hay días que no deben salir de esa urna llamado destino. Días que deben quedarse para el recuerdo de ese dios dominical que se recuesta en su jardín.
Hay noches que no deben de ser noches, solo reflejos del día; noches como esta en que los recuerdos se hacen carne y sangra la herida que nunca pudo cerrarse.
En esos días, como hoy, recorro mi tiempo, mis noches que fueron carne de cuchillo, mis sueños que se marchitan en el cordel de mi ventana, mis ilusiones que simplemente fueron tinta y nunca cuerpo.
Hoy recuerdo pisadas, ladridos, estrellas rotas, cielos negros con vida, esperanzas plantadas en el refrigerador, notas de papeles que se hicieron árbol, lágrimas que sirvieron de control remoto para prender una vida, etc.
Hay días en los que uno no quiere ser uno ni dos, tan solo el elemento neutro para no ser nada. Días y noches en los que uno se pregunta el por qué de las cosas, el por qué del cemento o el por qué de unas palabras...
Read rest of entry

jueves, 30 de julio de 2009

secreto

echa el secreto en el fuego
echa el fuego en tu lengua
y la lengua deposítala en una piedra

verás que la verdad
aunque la creas impia
siempre será vida y esperanza
Read rest of entry

jueves, 23 de julio de 2009

Anécdotas de Ferias del libro de Lima


Hoy empieza una nueva edición de la Feria del libro, para ser más exactos, la décimo cuarta. He asistido a estos eventos desde 1999, año en que ingresé a la Facultad de Letras y Ciencias Humanas de la San Marcos, ahora que me doy cuenta desde hace 10 años, a la cuarta edición.

Recuerdo muy bien mi ingreso al mundo de las ferias del libro, estaba vestido con un sobretodo marrón y unos jeans celestes. Recuerdo que un señor bien elegante se tropezó conmigo mientras veía una exposición de fotos y que se disculpó conmigo mirándome de la cabeza a los pies, quizá, eso creo yo, pensando que era uno de esos jóvenes poetas que solían vestirse raro, o es que acaso se sorprendía al ver con alguien con un sobretodo.

Otro de los momentos vividos en la feria del libro, ocurrió en San Miguel, cuando todavía se realizaba esta actividad en la ex Feria del Hogar (lo que ahora es Totus). Estábamos parados con mi amigo Marlon cerca del estante de Peisa, hablando sobre un libro que nos habían mandado a leer en el curso de Interpretación de textos literarios, la novel finalista del premio Rómulo Gallegos, País de Jauja, de Edgardo Rivera Martínez.

No recuerdo exactamente qué es lo que dije, pero era algo acerca de que la novela si bien me parecía buena, era muy densa, un ladrillo de pared, y que el lector se perdía en ocasiones. Hablamos un poco más, hasta que me voltee y vi detrás nuestro al autor del libro mirándonos con sus gruesas gafas como esperando que le digamos algo en su cara. Nosotros tan solo atinamos a retirarnos, creo que avergonzados.

Han pasado algunos años de esa ocasión y pienso si Edgardo Rivera Martínez se habrá incomodado sobre mi comentario, quizá pueda pensar que cosa sabe este mocoso; o a lo mejor lo tomó esa crítica como algo que no cree que verá publicado en alguna revista o periódico. No lo sé, me quedará por siempre en la mente aquella anécdota.
Read rest of entry

martes, 21 de julio de 2009

Divagación a la una y media de la madrugada

Nadie nunca supo cómo llamar al tiempo, cómo quemarlo lentamente en un pira sin que su amigo el viento dejara su recuerdo por la tierra.

Nadie supo nunca cómo vestirse para una noche sin estrellas y sin voces que coronen un silencio. Algunos quisieron llenarse la boca de cemento, algunos quisieron ser arcilla, pero sin lamento.

Pero vino el ala herida de la mariposa, el verde del pasto de una pradera quemada; pero vino el labio partido de una gota de lluvia, el silencio de una mirada desvestida de mentira.

Quizá sea tarde y el frío pinte mis pies de miedo, mis manos de angustia y mi voz de cadenas; pero sé que hoy puedo formar el perfil de tu nombre en el suelo con los pedazos de besos que no marchitaron y que colgué en el lado oscuro de mi armario; pero sé que hoy puedo comer la mitad de tu corazón y cultivar una paz en dicho lado, porque sé, secillamente, sé, que cuando mi cielo se va por la tubería, me miras y creo que todo estará bien.
Read rest of entry

lunes, 20 de julio de 2009

uno en el camino


uno en el camino se encuentra
con piedras
con plumas de ángeles caídosAlineación al centro
que alguna vez quisieron ser dioses
con algún que otro nombre negado
pisado por mil pisadas de hombre

uno en el camino se encuentra
con cruces rotas y usadas como mondadientes
con miradas y vientres rotos
que nunca tuvieron un espejo
en donde descubrir su ombligo

uno se cae en ese camino
se resbala con un poco de excremento
o se tropieza con una llamada no respondida

uno mira sus pies descalzos
y sabe que ese camino no es bueno
que la sangre que dejan sus huellas
será seña que el lobo
requiere para ser hombre

uno mira es camino
lo recorre con la vista y con el tiempo
y entiende que para poder sobrellevarlo
hace falta ser dos
o tener un par de alas
de ángeles o de murciélago
no importa de qué
si quiere llegar al final
Read rest of entry

sábado, 18 de julio de 2009

Cerebro versus músculo



¿Hay algo que una el interés artístico con lo deportivo? ¿Por qué la mayoría de intelectuales desvincula el plano deportivo del artístico? ¿Es acaso lo corporal ajeno a lo intelectual?

Esta clase de preguntas vinieron a mi mente un día de esta semana al escuchar un programa cultural de RTVE, El ojo crítico, acerca de que si estas actividades están totalmente desvinculadas o hay un nexo entre ellas, un libro, una película que refleje esto.

Creo que el mayor exponente de desvicular lo físico con lo intelectual, fue el maestro Jorge Luis Borges, quien se la agarró con el "deporte rey", del cual pregonaba que "es popular porque la estupidez es popular"; quizá tenga razón porque, citándolo otra vez, "el fútbol despierta las peores pasiones". Esto se puede comprobar cada vez que juegan dos equipos populares en un país, lo grotesco que son sus hinchas, el nivel cultural de los que se mueven en la cancha persiguiendo con o sin razón una esfera.

Se podrá hacer arte con algo tan antiestético como el fútbol, pensaba que no; pero recordé el poema Fútbol de Blanca Valera, poema que muestra la relación del juego de pelota con el crecimiento del niño; o aquella Oda que Rafael Alberti le hiciera al portero Platko de la Real Sociedad de San Sebastian allá en los años veinte cuando arriesgó su vida para evitar un gol y ganar un título español; o aquel poema en honor a otro guardameta, esta vez escrita por Miguel Hernández, Elegía al guardameta, en donde se versa sobre las características del guardameta y su muerte al chocar este contra uno de los maderos del arco que defendía.

Dejemos de lado el fútbol y analizemos otro deporte, como el box, un deporte que consiste en darse golpes con otro rival para el deleite de un público que goza y hace negocios con esta actividad. Uno de los maestros de la literatura que defendía con amor este deporte fue Hemingway, practicante amateur de este deporte, que plasmó esta pasión el algunos escritos; no puedo dejar de mencionar a Julio Cortazar, amante de este deporte, quien en Torito, nos narra las penurias de un ex boxeador. Si lo vemos con el cine, encontraremos piezas célebre como Toro Salvaje de Scorsese, Rocky, Million dolar baby de Clint Eastwood.

Por lo que veo las artes narrativas (cine, literatura, pintura, teatro, escultura) nos pueden dar muestras de nexo entre los artístico y lo deportivo, pero dicha relación es mínima si nos ponemos a comparar como era esta cuando los griegos estaban en todo su esplendor y cuyo lema total fue lo exclamado por Platón: "Mente sana en cuerpo sano". Los griegos fueron los padres de la intelectualidad occidental, ellos armonizaban el cuerpo y la mente, la creación de la olimpiadas es una muestra de ello; quizá deberíamos de rememorarlos más seguido para reencontramos con esa dualidad que es una en su conjunto, que lo mental, intelectual sea uno con el cuerpo o el deporte; claro, sin entrar de lleno a un dogmatismo por parte de uno.
Read rest of entry

martes, 14 de julio de 2009

Mente turn on

Creo que todo pasa por una razón, aunque muchas de las cosas que nos pasan son demasiado complejas para entenderlas, esto es producto de las leyes físicas de la causa y efecto, es que algo que ocurre en nuestra vida que hace que las cosas que hacemos o no hoy, tengan un producto en nuestro mañana. Ya lo decía la Biblia, siembra y cosecharás.

Pero, claro, todas estas cosas que nos ocurren deben ser vistas de manera positiva, ya que lo malo atrae a lo malo. Lo que quiero decir es que la mente nos condiciona, si creemos que el hecho que ocurrió es malo y producto de una saga de cosas caóticas que nos va a pasar, serán mucho peores las cosas que nos ocurran desde ese momento. Por el contrario, si creemos que el hecho que ocurre tiene un lado bueno y tenemos fe, esperanza, alegría, o como quiera llamarlo, verá que lo que sigue es positivo.

Se ha preguntado por qué casi siempre a los pobres, no solo de dinero, siempre les ocurre cosas peores, o por qué aquella persona que conoce usted siempre le pasa cosas positivas. Es muy sencillo, nuestra mente está presente en ese momento. Causa-efecto, piensa en positivo y recibirás lo mejor, así de sencillo.

Read rest of entry

lunes, 13 de julio de 2009

Un mañana pronto

Hay momentos en los que uno debe dejar de lado su vida y empezar de nuevo, no me refiero a tratar de empezar sino a empezar de nuevo, a levantar las manos y mover los pies. Aquellos momentos son fundamentales para unser humano y son las circunstancias precisas que nos hacen madurar y ser hombres en toda la extensión de esa palabra.

Esos momentos son duros e, incluso, dolorosos; pero son los momentos en los que puedes decir que vives y los que te permiten apreciar la vida de otro modo. Son como las oportunidades, que están allí, pero que al menor descuido se van como palomas espantadas. A todos nos toca una en un momento, quizá dos; no creo que tres.

Miro mi vida y sé que una etapa nueva está por comenzar, que el mañana me espera. Y confieso, con algo de temor y con mucha esperanza, que la espero que espero que sea el mañana, porque sé que lo que me depara el destino es bueno, sobre todo para una vida.
Read rest of entry

miércoles, 8 de julio de 2009

¿Bloggear o no bloggear?


Hace poco escuché a alguien decirle a un amigo que el blog que desarrollaba era una mochila de adolescente, es decir, un lugar en donde un chiquillo menor de 20 años pone de todo un poco. Esto me llevó a pensar sobre el desarrollo de blogs, si es algo propio para uno, algo así como un diario en donde se anota todo lo que uno desea, desde pensamientos, chistes, cosas sueltas, etc; o si es algo que tiene que ver como una herramienta de desarrollo, sea intelectual, periodístico, político, religioso, sexual, etc.

Lo que recalco es esa dualidad que tienen los blogs: o es un blog anecdotario personal o es un blog temático. El primer tipo de blog no necesita de una constante actualización, sino tan solo hacerlo cuando el alma (o las ganas) llamen a escribir; es, como dije, una clase de diario anafrankesco. Si este fuera el caso, entonces, ¿este blog carecería de validez o sería tan loable como el segundo tipo de blog?, es decir, los blogs temáticos, los que tienen una línea que desarrollar y que la gente sigue o tienen más rating.

Esto es algo que me tiene aún en incertidumbre, pero creo que el segundo tipo de blogs son los más coherentes, los que tienen sentido y no son blogs tan personales que solo tengan una visita, un solo lector que los entienda que, por lo totalmente general, es el propio autor. Sin embargo, uno siempre puede describir en los blogs personales sinceridad, sentimientos, conflictos, etc., uno puede apreciar el alma; sé que estos blogs ayudan, son una clase de terapia y que inclusive muchos psicoterapéutas recomiendan su proliferación, ya que el hombre posmoderno necesita de canales para expresar o gritar toda la mierda de la sociedad.

Los blogs temáticos ayudan al desarrollo intelectual de una persona, sea cual sea la rama, desde la más vanal hasta la más honorable, pero ayudan a fortalecer un tipo de personalidad y crear personalidad es crear desarrollo. Son este tipo de blogs los que también son punto de vista para muchas agencias publicitarias online y por ellos son contactados y pagados para hacer post o por linkear.

Esta duda hamletiana me mueve el piso debido a que desarrollo dos tipos de blogs, este que escribo, La Hoja del Coleóptero, y Apuntes de Chistología Lacaniana; el primero es, como diría mi amigo, una mochila de adolescente; mientras que el otro trata de ser un blog temático que se mueve bajo los linderos del humor literario. No obstante, necesito desahogarme, explicar y tratar de expulsar mis demonios porque sé que nunca podré dominarlos y sé también que necesito desarrollarme en un plano, el creativo; y creo que dicha duda siempre me atormentará... qué hacer, creo que solo vivir y ser.

Read rest of entry

viernes, 3 de julio de 2009

Cara azul VI

Hacerlo con una mujer no fue nada agradable, sentir como desfallecía una mujer en sus manos fue algo que lo inquietó por lo menos una semana, sobre todo la forma como lo miraba. Imaginar que esa mujer pudo ser madre es una cosa que se tomó bien a pecho, pero no por ello le impedía seguir con su propósito.
Pensó que tal desagrado pudo haber sido a causa de que era la sexta persona, y no sabía bien por qué ese número le había marcado tanto en su vida; por ello hizo que el hecho ocurriera a esa misma hora, a las 6 de la mañana.

............................

Se despertó a las 4 de la mañana, cogió el arma; por un momento dudó si usar algo nuevo, aunque era muy improbable que algún policía sospechara de que todos esos asesinatos tuvieran un solo autor, ya que siempre había sido precavido, tratando de pensar como un detective y saber por dónde buscar, qué pista no dejar o dejar alguna falsa, algún cabello encontrado en la calle o en el autobús, un pedazo de uña en alguna oficina, o decorar con huellas digitales falsas de un par de manos cercenadas a cadáveres en algún cementerio y que conservaba en formol.
Sabía en dónde vivía la mujer, mas no con quién lo hacía; pero eso no le importó tenía que cumplir su cometido, ella salía siempre a correr en las mañanas a la una alameda que quedaba a pocas cuadras de su casa, la esperó justo en el lugar más solitario. Para su suerte no había carros alrededor de ellos en ese momento, fue justo allí que sacó la jeringa y se la clavó justo debajo de la oreja.
La vio caer de rodillas, tocarse el lado herido, verse su mano manchada de sangre, voltear y ver quien era el que había hecho eso; la vio tratando de murmurar algo, pero el ácido era más fuerte y rápidamente llegó a su cerebro, sus ojos se comenzaron a poner rojos o amarillos, no pudo distinguir bien y siguió corriendo como un deportista más de esos que hacen footing por las mañanas.
Read rest of entry

Confesión no confesa

Debo confesar que aún tengo miedo
cada mañana que amanece
cuando contemple frente al espejo
que aún sigo siendo ser humano
que aún conservo estos cabellos
y que no sé a dónde tengo que dirigirme.

He de confesor con sinceridad
que durante muchos años
no fui quien creyeron que era
que no comía nubes
ni pateaba tildes en las palabras mal escritas
que me acostaba con el sueño
de que todo se haga ceniza y calor

He de decir la verdad en mis cuatro paredes
he de cultivar una nota en re menor
y clavarla en la pared
para rendirle pleitesía
mientras con la otra mano recorro
el lado muerto de lo que llaman vida.

He de morder el vientre de una madre
y confesar que nunca supe si mi nombre
debía continuar
si mi aliento debía de ser vino
porque, según los versos no habidos,
he de confesar que nunca estuve vivo.



Read rest of entry

jueves, 2 de julio de 2009

Cara azul V

Luego de limpiarse la sangre de la cara y borrar las huellas digitales con un poco de alcohol, se quitó la gorra de la cabeza revisando que no se la haya caído ningún cabello durante el forcejeo, el sudor le estaba sofocando, había sido lo más difícil que había hecho estos últimos meses.
Es que uno no espera que luego de dispararle a la cabeza a un sujeto, siga todavía con vida; por ello se sorprendió cuando decidió acercarse para verle por última vez el rostro lleno de sangre y de recuerdos.
No podía darse el lujo de gastar una bala más en él, era muy trabajoso limarlas, hacer que sean únicas, modificar el cañón de su arma todas las semanas para que cada disparo sea distinto de otro; por eso lo ajustició con el arma más antigua utilizada por el hombre, con una burda roca.

..............

El hombre se le abalanzo luego de pegar un grito en la noche; sabía que tenía pocos minutos, que tenía que actuar antes de que algún vecino curioso se asome a una ventana.
Eran contadas la veces que había dado puñetazos a otra persona, por ello cayó tendido en la tierra cuando el sujeto se le abalanzo.
Una piedra puntiaguda logró salvarlo, la cogió cuando comenzaba a sentir que su cuello era dañado por las manos del hombre, la incrustó justo en el orificio de la herida, la incrustó una vez más, la sangre le cayó en la cara y el hombre dejó de moverse.

..............

El despertador sonó como de costumbre a las 6:30 a.m., era hora de preparar el desayuno y de levantar a su hijo para que vaya a la escuela.
Read rest of entry

martes, 30 de junio de 2009

No estoy

A veces la vida nos lleva por senderos que se nos hacen difíciles, las dificultades se juntan y piensas que no hay un horizonte que seguir. Sé que me encuentro en ese tiempo ahora, que las cosas no están saliendo como hubiera querido, que hay cosas que vendrán y me embarro de miedo; pero como reza el dicho: "Todo tiene un porqué".
Espero que ese porqué ilumine mi cabeza un día y sepa que es posible que todos tenemos un destino impuesto por Dios y que ese destino, si es hecho por Dios, es bueno para nosotros.
Disculpen, hoy me siento, como diría mi amigo Madagascar, achalinado. Y creo que en esos momentos, uno no debe abrir la boca, ni teclear un texto.
Read rest of entry

viernes, 26 de junio de 2009

Apreciación particular sobre la muerte de Jacko


Debo admitir una cierta vocación por quien en vida fue Michael Jackson, sobre todo por su disco Thriller, que escuchara cuando era aún niño y trataba de imitar esos inimitables pasos o buscando la prenda más vieja para hacerle más huecos y lucir como uno de esos muertos vivientes que acompañaban la coreografía del buen Michael.
Ha muerto un rey y ha consternado al mundo entero. Miles de sus fieles seguidores lo lloran, lo reclaman, se reunen en diversas plazas de su reino, desde Tokio, Berlín, Johannesburgo, Nueva York, Lima, y un largo etcétera.; se unen para cantar alabanzas al rey, para rendirle tributo, para decir que Michael era un ser humano como ellos que les dio lo mejor de sí en sus mejores años y que trato, como todos anhelamos, de ser feliz.
El mundo llora la partida de un buen artista, del bailarín que desafiaba la gravedad lunar con sus pasos y que construyera a su antojo la década de los ochenta (para muchos la última década que mereció la pena vivir), popularizando la estética y la cultura pop por todo el planeta; se llora la partida del ser humano que entregó mucho de sí a causas sociales, quizá como queriendo borrar algo que le pesaba en el alma o queriendo llenar ese vacío que se formó en él de niño.
Señores se fue el rey sin habernos enseñado con éxito como realizar la caminata lunar, a pesar de que Youtube diga lo contrario, se fue dejándonos lo mejor que supo hacer: música, esa música que aún nos hace movernos en algunas discotecas retros.
Se fue un hombre que trató de ser feliz, a su manera, y que luchó por ello; un ser que le puso música a una generación y que se hizo rey desde muy niño, un rey que se dio al mundo y que no pudo con el peso de este ni con las nuevas generaciones. God save the King.


Read rest of entry